ne s’enlevait pas ; il la retardait et la heurtait. Elle se détacha brusquement de lui et dit avec une impatience sèche :
— « Vous ne savez donc pas danser ! Viens, Edgar. »
Elle fit, dans l’ombre, quelques temps de danse avec lui. Puis, rose et souriante :
— « À la bonne heure ! » dit-elle.
Servien, sentant son impuissance, était devenu sombre. Une colère sourde lui montait au cœur. Il souffrait, et il se sentait un besoin de haïr.
Le retour en fiacre fut silencieux.
Jean se rompait les jambes pour ne pas frôler les genoux de Mme Ewans qui sommeillait au fond de la voiture. Elle le laissa descendre devant sa porte sans se réveiller tout à fait pour lui dire : « Adieu, monsieur. »
En rentrant au logis, il s’aperçut pour la première fois d’une odeur de colle qui lui sembla insupportable. La chambre
