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souvenirs d’un aveugle.
— Voyez.
Et le noir découvre sa main mutilée.
— Qu’on panse vite cet homme, dit le roi, et qu’on me le ramène.
— Où loges-tu ?
— À la rue Droite.
— Chez qui ?
— Chez Ro…, orfèvre.
— De quoi t’accusait-il ?
— De rien. Je suis maladroit, et depuis un mois il me limait les doigts de la main gauche. Aujourd’hui il voulait commencer la droite… Je l’ai tué.
— Qu’on envoie chercher des témoins, dit le roi.
Une voiture partit, et ramena bientôt à Saint-Christophe quelques esclaves de l’orfèvre tué. Tous sont d’accord, pas un n’accuse le noir, tous parlent avec amertume de la férocité de leur maître.
