— Pas une larme.
— Je penserai souvent à votre invitation ; mais on dîne mieux chez votre beau-père au Jardin-des-Plantes de Paris.
Après une demi-heure d’intime causerie, nous redescendîmes la montagne ; et pour arriver plus vite nous nous laissions glisser sur les cailloux, et nous parcourions, quelquefois d’un seul jet, d’assez grandes distances. Mes gros souliers tout percés me dirent adieu au bas de la montagne ; mes vêtements en lambeaux me forcèrent d’attendre la nuit avant d’entrer dans la ville. Quant à Duvauchel, il ne possédait plus ni habit, ni bas de soie, ni souliers, ni chapeau. Le fashionable avait pris le costume du Cafre.
Mais il avait gravi la montagne de la Table.
Hélas ! l’ardent naturaliste est mort à Calcutta il y a deux ans à peine !
Les voyages sont dévorateurs.
