M. D…, qui certes ne songeait nullement à la partager. Toutes deux, sans défiance l’une de l’autre, sans jalousie d’abord, luttaient de zèle et de dévouement ; elles cherchaient dans les regards du maître à prévenir tous ses désirs, et quand une préférence était accordée à Tabéha, Naké, à l’instant même, sentait des larmes brûlantes tomber sur ses joues, et se retirait dans sa case, en proie au désespoir.
Un soir pourtant, Naké, se doutant des tendres sentiments de son amie, l’appela auprès d’elle :
— Tu aimes notre maître ?
— Oui. Tu l’aimes aussi, toi ?
— Oui.
— D’amour ?
— D’amour.
— Pas autant que moi.
— Oh ! bien plus.
— Je t’en défie !
— J’accepte.
— Si tu plais avant moi, je l’empoisonne.
— S’il t’aime avant moi, je vous empoisonne tous deux.
— Hé bien ! écoute, Naké, ne l’aimons ni l’une ni l’autre.
— Si, aimons-le toutes deux, mais tuons-nous pour lui.
— C’est ça. Comment ?
— Il faut monter au volcan et nous y précipiter.
— Ça ne durerait qu’un moment, et pour lui il faut souffrir davantage : laissons-nous mourir de faim.
— C’est dit ; et celle qui mangera, fût-ce un seul grain de maïs, aimera moins que l’autre.
— Ce ne sera pas moi !
— Ni moi !
Les deux malheureuses jeunes filles tinrent leur serment ; elles dépérirent à vue d’œil, et un jour on les trouva à côté l’une de l’autre dans une même case, amaigries, desséchées, haletantes. Leur maître alla les voir, et dit à Naké :
— D’où souffres-tu ? Parle.
— Je t’aimais, je meurs.
— Et toi, Tabéha ?
— Je t’aimais aussi.
Une vieille négresse, stupide dépositaire des serments des deux jeunes filles, raconta trop tard à M. D… la fatale résolution qu’elles avaient prise ; et moi, historien prudent, je peux la relater dans ces pages, bien convaincu que la contagion de l’amour des deux Oras ne viendra jamais jusqu’à nous, ou que, dans tous les cas, elle serait sans danger pour les Européennes.
