— Tout cela est bel et bon, mais il valait mieux, ce me semble, dresser les tentes qu’un autel.
— Du tout, nous devions d’abord des remerciements à Dieu.
— Le remercierons-nous si nous n’avions pas de quoi déjeuner ?
— Moi, je n’ai pas faim.
— Oui, mais tu auras faim dans une heure, et si nous n’avons pas un brin de viande à mettre sous la dent, qu’est-ce que nous ferons ?
— Nous entamerons l’abbé, il est gras.
— Pas trop ; il a diablement maigri depuis le jour du départ.
— Ce n’est pas à la manœuvre qu’il a diminué.
— Nous aurions dû faire naufrage plus tôt.
— Ah bah ! c’est égal, ça fera un bon bifteck !
— Tu vois donc bien qu’un prêtre est bon à quelque chose sur un navire.
— Nous n’y sommes plus, imbécile ; nous sommes à terre.
— Pauvre corvette ! la voilà sur le flanc ; c’est embêtant tout de même.
— Si encore il y avait ici des vignes !
— Dis plutôt s’il y avait du vin !
— Mais rien, rien !
— Tu aurais mieux aimé naufrager près de Cognac, n’est-ce pas, ivrogne ?
— Ou à la Jamaïque.
— Ou sur les côtes de Bordeaux.
— Mais non, c’est dans un chien de pays où tout est mort.
— Et où nous mourrons sans doute.
— C’est pourtant un brave homme que l’abbé.
— Tais-toi donc, il ne sait pas tant seulement, après trois ans de navigation, ce que c’est qu’une drisse.
— Ce n’est pas son métier de savoir ça.
— C’est le métier de quiconque s’embarque. Et puis, je lui en veux.
— Pourquoi donc ?
— Il devait faire comme nous, ne pas boire, et il a bu du vin en disant la messe.
— C’est la règle.
— Cré mille sabords ! pourquoi n’étais-je pas prêtre ce matin !
— C’était si peu.
— C’était toujours quelque chose.
— Ah ça ! dites donc, vous autres, nous voici là comme de bons garçons, il faudra manœuvrer maintenant.
— Comment l’entends-tu ?
— Ça ne s’entend que de reste. Quand on est à terre, on n’en fait qu’à sa tête, on est libre.
