d’une main ferme que je continuai à tenir la poêle sous le jet qui sortait en bouillonnant.
Lorsque le porc eut cessé de crier, Eugène s’approcha de nous. Il parut stupéfait de me voir attentive aux dernières gouttes rouges qui roulaient une à une comme des larmes.
— Comment ! dit-il, c’est toi qui as reçu le sang ?
— Mais oui, répondit le fermier ; cela prouve qu’elle n’est pas une poule mouillée comme toi.
— C’est vrai ! dit Eugène en s’adressant à moi. Cela m’est très pénible de voir égorger les bêtes.
— Bah ! dit maître Sylvain, les bêtes sont faites pour nous nourrir comme le bois pour nous chauffer.
Eugène se détournait un peu, comme s’il était honteux de sa faiblesse.
Il avait les épaules minces, et son cou était aussi rond que celui de Martine.
Maître Sylvain disait qu’il était tout le portrait de leur mère.
Jamais je ne l’avais vu se mettre en colère.
