impertinents aveux à madame du Tertre. Il paraît qu’avec tout son génie, et ses romans commencés et ses drames à faire, Hugo est fou à courir les chemins… et de qui ? de Juliette, une actrice sans aucun talent de la Porte-Saint-Martin. Il y a eu même un duel à coups de poing entre votre Dieu et la petite puante et indigne créature de Harel, à propos de cette autre Hélène, combat qui s’est terminé où il avait si noblement commencé, dans les coulisses. Vous sentez bien, mon ami, qu’après cela je suis allé voir Juliette. Je ne me donnerais pas des coups de poing pour elle avec Harel ou n’importe qui ; mais, par le Dieu qui a fait la femme, elle vaut une balle et une lame toute entière dans le cœur des enfants des hommes qui en ont un, et qui le sentent remuer et se gonfler comme une vague sous un sourire et sous un regard ! Elle est belle, et d’une beauté qu’on ne saurait peindre. Née à Naples, et élevée dans les algues et pieds nus comme une petite sauvage sur les rivages de la mer de Brest, le développement de ses admirables formes n’a été entravé par rien et il en est résulté une superbe créature. Il paraît que le corps n’a pas fait tort à l’âme dans cet être privilégié. La chaleur ne s’est pas exhalée de cette blanche lave de volcan, apportée dans nos climats froids. Elle a aimé Alphonse Karr, l’auteur de Sous les Tilleuls, à la rage. Humiliation de l’orgueil d’une femme splendide, la plus magnifique des brisures humaines, après la chute de Napoléon ! L’ange aimait le monstre, car Alphonse Karr en est un de laideur physique. Ce qui ne m’empêche pas de dîner chez lui un de ces jours.
Mon ami, passez-moi mes négligences. Je vous écris au galop et en causant avec Fleury. Adieu. J’ai l’entrée du salon de madame Récamier. J’ai encore une foule de choses à vous dire, mais il faut que je sorte sur le champ. Adieu donc. Bien du bonheur et amitié éternelle ! Je vous souhaite une mer douce et pas trop de maux de cœur. Si au lieu de traverser ce détroit étranglé de la Manche vous preniez
