fonce dans une sorte de stupeur qui, chez un heureux, s’appelle extase, et qui, chez celui-ci, doit s’appeler hébétude. Rouvier le trouva congestionné, vaincu, au fond du fauteuil ministériel. Il lui jeta les désolantes nouvelles de la séance, puis, aussitôt, ce Marseillais tout ressort entraîna ce juif de graisse déliquescente.
Le jour tombait rapidement. Le ministre et l’inculpé purent sortir du Louvre sans être dévisagés. Ils allaient implorer Cornelius Herz. Par un autre chemin, Clemenceau y courait.
Sur ce célèbre conciliabule du samedi 19 novembre, nous n’avons que les témoignages de MM. Rouvier et Clemenceau. Il y subsiste quelque chose de l’atmosphère vraie : des silences, des contradictions qui évoquent la terreur, mais nulle parole authentique. Un long répit de vingt-quatre jours, une fuite, une mort, permirent de tout maquiller.
D’après ces messieurs, Clemenceau arriva le premier chez Cornelius. À les croire, il n’aurait pas ôté son chapeau et son pardessus que déjà Rouvier et Reinach entraient. Le baron, sanguin à crever et les yeux hors de la tête, prononça peu de paroles. Elles paraissaient sortir de son gosier avec beaucoup de difficulté :
— M. Rouvier, ministre des finances, disait-il, a bien voulu m’accompagner auprès de vous pour joindre ses instances aux miennes et vous deman-
