— Le malheureux, tu l’entends, Laure ! Meyrargues à son tour se mit à crier. Mme Vignon restait confondue.
— Mais vous demandez l’impossible, c’est révoltant !… Je suis certain qu’il y a des chefs d’orchestre…
— Des buses ! hurla M. Vignon.
— Et même des compositeurs…
— Des savetiers !
— Qui seraient incapables de comprendre une partition à la lecture. On admirera votre style, parbleu ! le moindre batteur de mesure, le premier sot venu, dira : C’est de l’écriture artiste…
— De l’écriture artiste, ma femme !
— Mais l’entendre, là, sous le front, ce qu’on appelle entendre !
— Mon pauvre ami, c’est clair comme du solfège. Ne discutons pas.
Et d’une voix calmée, évasive, M. Vignon ajouta :
— Encore une chose… Avez-vous un chef d’orchestre ?…
« Ah, le vieil original, pensa Meyrargues épanoui, je le tiens ! »
