Cette page n’a pas encore été corrigée
CHAPITRE XX
Il fait noir, enfant, voleur d’étincelles.
TRISTAN CORBIÈRE, Les Amours Jaunes.
Robert cessa d’écrire à Meyrargues.
Des choses obscures lui devenaient évidentes. Assez de mots, se dit-il, leur bonheur ne saurait être le mien ; maintenant nos chemins se séparent. Il renonça aux conflits passionnels et s’éloigna aussi de l’activité sociale, car il avait compris que son but n’était pas celui de tous.
Il ne songeait pas à se modérer mais ne voulait pas se mentir ; et, loin de ses amis, négligeant Paris, les journaux et l’agitation du temps, la folie du sacrifice de soi-même ou des autres lui apparaissait.
Il abjura donc son idée fixe et fut effrayé du vide qu’elle laissait en lui.
Pour un temps encore c’était la table rase, une conscience blanche et déchirée, mordue
