Un traître nuitamment faussera leur boussole ;
L’enclume sous leur main se brise au premier coup ;
Allant dire à Socrate un mot qui le console,
Dans une embûche infâme ils tombent jusqu’au cou.
De l’antique Sysiphe ils auront le courage
En roulant leur fardeau jusqu’au haut du rocher :
D’aucuns se trouveront parmi leur entourage
Qui viendront par derrière à leur poids s’accrocher !
D’autres arriveront — car leur chute est certaine —
Triomphant de les voir se débattre et fléchir,
Et mêlant de la fange à l’eau de la fontaine
Où, dévorés de soif, ils vont se rafraîchir !
Mais n’attendez chez eux ni plainte, ni bassesse !
Ils reprendront leur tâche, accablés et meurtris,
Au sort qui les harcelle et les poursuit sans cesse
Opposant le rempart de leurs sombres mépris.
Plaie au flanc et front haut, ils marchent au supplice ;
Insultant la douleur sur la foi de Zénon ;
Jusqu’à la lie affreuse ils boiront leur calice,
Avant de s’écrier : Vertu, tu n’es qu’un nom !
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