pleurer. Un jour, le bruit se répandit que Victor Hugo en était réduit à sacrifier Pégase et qu’il en avait offert une aile à la fille aînée de Théophile Gautier. Il ne s’agissait que d’un sonnet, et l’offre était métaphorique. Un autre jour, c’était le directeur de L’Illustration, M. Auguste Marc, qui paissait dans sa cour tout un troupeau de vaches laitières. Comme l’accusation de cacher leurs jambons par milliers dans leurs caves sévissait contre les épiciers, la garde nationale était utilisée bêtement à des visites domiciliaires dont on riait encore, quoique un peu jaune.
Le fils du comédien Regnier qui, depuis, fut censeur, je crois, vint une fois, à l’ambulance, épouvanter les dames par le récit d’une « chose vue » qu’il avait d’ailleurs inventée ou rêvée.
Chez Noël et Peters, passage des Princes, après les repas, on promenait, entre les tables, un mouton de pré-salé vivant et bêlant, cravaté d’une faveur rose, qui devait être tiré en loterie et sur la toison duquel, en attendant, on avait le droit, pour le billet, de frotter son pain. Le billet était de cinquante centimes.
C’était le commencement de la fièvre obsidionale.
Un après-midi, en sortant de chez l’éditeur Lemerre, au coin du passage Choiseul, dans une vitrine, d’ailleurs vide, de charcutier, mes regards furent attirés par une boîte de fer-blanc perdue sous un amas de copeaux de papiers multicolores. C’était un pâté de bécassines. À toute chance, j’entrai dans la boutique, plus déserte encore que la vitrine, et, d’une servante qui la gardait, j’obtins la boîte pour vingt sous.
