joignent en une fanfare assourdie. Philo cligne de l’œil et roupille, étendu languissamment aux pieds de son maître. Aucun bruit n’arrive de la maison ancienne jusqu’au sanctuaire des livres canadiens. On dirait que les choses comprennent le chagrin de celui qu’elles aiment. Les livres s’entourent de gravité, la lampe antique est un peu morose, la vieille horloge est mélancolique. Sur les piédestaux d’ocre brune, Lafontaine et Cartier se nimbent de mystère. C’est la conspiration du silence autour du jeune homme seul et triste.
Il n’a pas entendu venir la femme dont le regard inquiet s’attache avec amour sur le profil rêveur et la silhouette affaissée. La mère a eu l’intuition qu’une chose terrible se passe derrière le visage qu’elle connaît si bien. Tout d’abord, elle en a été immobile de stupeur. Le fils ne l’entend pas venir tout près du fauteuil massif. Il tressaillit, quand elle pose une main tremblante sur son front que la fièvre consume.
— Ton front brûle… Es-tu malade, mon fils ?
— Mais non, chère mère, je me sens très-bien…
— Tu as tremblé… C’est comme si j’avais interrompu quelque songerie très-captivante…
