manger de bon appétit. La croustade y passa jusqu’au dernier morceau, la jarre de bon vin vieux jusqu’à la dernière goutte. La petite Mariette ramassait les os, et les rangeait dans le sillon, en forme d’oiseau.
Enfin, le père se remit à l’ouvrage.
Une heure après, les os étaient sous terre. Le champ était labouré.
Le père et la fille retournèrent à la maison.
En repassant devant la haie, la petite Mariette regarda. L’Oisillon Blanc n’était plus là.
Tous deux arrivèrent à la maison.
— « Femme, appelle le petit Jean.
— Le petit Jean s’en est allé. Tu ne le reverras jamais, jamais. »
Alors, le père se mit à pleurer.
Le lendemain, dès la pointe du jour, la petite Mariette courut au champ.
À la cime d’un grand arbre, un Oisillon Noir chantait :
— « Marâtre,
Pique-pâte,
Plus elle en pique, plus elle en gâte.
Autant de coups,
Autant de miettes.
Elle m’a bouilli,
Et rebouilli.
Mon père,
M’a mangé derrière la charrue.
