cul chez des Princes de la Science, en sortant du cabinet de « travail » de notre Zola, et qui n’oublient jamais d’apparaître ensuite, sur un grabat immonde, dans « une pâleur de cire et sans aucun cierge » ?
Ne serait-ce pas là un grand truc ? Répéter toujours la même chose, resservir obstinément et furieusement les mêmes formules, les mêmes phrases, les mêmes verbes, les mêmes adverbes, les mêmes adjectifs, les mêmes pronoms, les mêmes participes et les mêmes substantifs, en vue d’obtenir les mêmes images éculées, sachant qu’on s’adresse au même public intellectuel, — oh ! combien ! — le public des Vaughan, des Clémenceau, des Esterhazy, des Urbain Gohier, des Mercier, des Quillard, des Couard, des Gonse et des Pressensé !!!… Émile ! viens que je te baise !
31. — Rien. Le feuilleton d’aujourd’hui n’est qu’un prolongement de celui d’hier. Prélude vomitif de la grande cantate, aussi annoncée que protestante, sur l’infortune des personnes vouées à Dieu. Nous allons voir de jolies choses ! Et documentées, surtout, ah !
