ble ; c’est délicieux, me diras-tu ; soit, mais c’est énervant aussi.
— Le flirt n’est pas de l’amour, dit Jacques c’est l’esprit qui le conduit…
— Et le cœur qui en profite ! riposta Gilbert.
Villodin s’était tu, souriant à quelque joli profil que son imagination de jeune homme dessinait devant son regard.
— Messieurs, le souper est servi ! cria une voix derrière la porte.
— Parlons maintenant de steaks et de patates fit Gilbert. Cette promenade à la pluie m’a donné une faim que les plus belles théories de l’amour ne pourraient satisfaire.
Il s’élança dans l’escalier tandis que Villodin faisait un peu de toilette.
Dans la matinée du dimanche suivant l’orage, Gilbert était seul dans le petit salon de l’Hôtel des Chutes. Il avait disposé devant lui, sur une table, quelques silhouettes d’ivrognes croquées sur le vif devant la barre de l’Hôtel. Ces dessins, d’un réalisme saisissant, prouvaient que l’Hôtel des Chutes n’était pas une maison de tout premier ordre. Chaque samedi, des ouvriers envahissaient les salles du rez-de-chaussée et souvent
