Ton portrait est fidele, il est d’après mon cœur ;
Et c’est le seul plaisir qui flatte ma douleur.
Que ne peux-tu des lieux où repose ton ame,
Ah ! que ne peux-tu voir ces marques de ma flamme !
Que ne peux-tu porter tes regards jusqu’à moi,
Sentir ce que je sens, ce que je fais pour toi !
Dans mes justes regrets que ne peux-tu m’entendre !
Que n’es-tu le témoin de l’amour le plus tendre !
Il l’est, Mademoiselle, il l’est dans cet instant.
Je vais…
Non, cachez-vous.
(À Lucile.)
Il vous voit, vous entend,
Et ne perd pas un mot de tout ce que vous dites.
Loin d’apaiser par-là mon chagrin, tu l’irrites.
Il ne se repaît pas d’un discours aussi vain.
Supposons un moment qu’il respirât enfin,
Qu’il parût devant vous.
Ah ! j’en mourrois de joie !
Mais ce n’est plus un bien que le Ciel me renvoie.
Pour jouir de sa vue & de son entretien,
Il ne me reste plus que ce foible moyen.
(Elle repeint.)
Ma main seule à mes yeux peut retracer ses charmes ;
Et sa perte à jamais fera couler mes larmes.
Je vous l’ai déjà dit, votre Amant n’est pas mort :
Et si vous vouliez bien écouter mon rapport,
Je vous en convaincrois d’une façon si claire…
Depuis six mois entiers tout m’a dit le contraire.
Un songe, encore un songe…
