convaincu que la cruauté du monde n’avait pas plus épargné l’intimité de Vernantes et de Pauline qu’elle n’épargne les autres relations de cet ordre, il avait un rendez-vous avec la jeune femme. Le matin de ce jour-là, qui était un mardi, — ah ! il n’avait rien oublié : ni la date du jour, ni le ciel brumeux et brouillé qu’il faisait, ni l’heure, ni ses sensations amères, — il avait reçu un billet d’elle, où elle se dégageait sous le prétexte d’une migraine. Elle allait, disait ce petit mot, se remettre au lit pour essayer de vaincre le mal, et elle lui demandait de venir la voir le lendemain. Oui, il se souvenait. Il était demeuré jusqu’à cinq heures à se demander si cette excuse était vraie ou fausse. Enfin, il était sorti. Il s’était promené un peu au hasard, et une invincible curiosité l’avait conduit, sans presque qu’il s’en rendît compte, à travers le parc Monceau, vers la maison de la rue Murillo où habitait son rival. La pensée que sa maîtresse avait peut-être souvent passé ce seuil, et comment, lui causait un chagrin affreux. Par quelle fatalité s’était-il attardé à regarder cette porte, comme s’il eût pressenti qu’il allait enfin tenir là cette certitude, souhaitée depuis des semaines ? C’était tout simple que, ne croyant qu’à demi au prétexte donné par Pauline, il la soupçonnât d’avoir déplacé leur rendez-vous pour aller à un autre. Et cependant, à une certaine minute, ce qu’il vit
