toujours à la main la boîte de pâte pectorale où elle faisait remuer les économies de Geneviève. Elle dit :
— Allons, je vais violer notre petite constitution, je prendrai une pièce sur les fonds secrets pour l’introduire dans cette boîte-là : nous aurons de quoi nous offrir une robe ? Allons-nous choisir l’étoffe pendant qu’il fait jour ?
— Comme tu voudras, dit Geneviève.
— Tu ne me remercies pas ?
— Si, si, tante, tu es bonne…
Son regard déçu semblait se raccrocher dans l’espace à quelque nouvelle chimère. Elle dit :
— Et, est-ce que nous irons aussi chez le dentiste, rue Royale ?…
— C’est juste, mon enfant, il faudra y passer puisque nous avons pris rendez-vous.
Sortir en ville était devenu un supplice pour Mlle Cloque. Non seulement la rue Royale lui était désormais un lieu redoutable à cause des rencontres que l’on courait le risque d’y faire, mais la traversée de son quartier même lui déchirait le cœur.
Elle ne pouvait quitter la rue de la Bourde sans passer dans le nuage de poussière des démolitions de l’église Saint-Clément. Une semaine durant, on avait vu les sveltes arceaux gothiques dresser encore vers le ciel leur échine tronquée, comme des martyrs tentés, au moment de mourir, de désespérer de Dieu. Puis, les ar-
