Deux personnes devaient encore passer avant elle. Geneviève s’énervait, impatiente d’aller dehors et de s’enivrer du mouvement de la ville. Elle avait feuilleté, tout en causant à voix basse, un grand volume illustré ; elle marcha dans la pièce ; s’arrêta en face de deux jolies têtes de femmes au pastel, signées d’un nom imprononçable, un artiste compatriote du dentiste, probablement. Enfin elle alla à la fenêtre sur la rue Nationale, près de sa tante. Elle souleva le rideau. Tout à coup elle fit :
— Tiens !
— Quoi donc, ma fille ?
— … Oh ! rien.
Comme elle continuait à regarder, Mlle Cloque tourna la tête contre la vitre. Mais ses mauvais yeux lui firent faire la grimace.
— Qu’est-ce que c’est donc ? répéta-t-elle.
— Ce sont eux, dit Geneviève.
L’esprit de Mlle Cloque alla tout droit aux Grenaille-Montcontour ; car, toutes les fois qu’elle venait dans cette rue, elle pensait à eux, pour les éviter.
Et elle dit, de peur que le laconisme des deux questions et réponses ne prît l’importance d’une réticence :
— Ils sortent sans doute de chez Roche ?
— Oui, dit Geneviève.
Celle-ci ajouta :
— Léopoldine n’embellit pas.
