CHAPITRE XXVII
« Ma femme !… ma femme !… ma femme !…
je n’ai plus de femme ! »
Le Lion d’Or avait repris sa tranquillité accoutumée quand Mellish y rentra. Les jurés étaient retournés à leurs diverses occupations, enchantés d’en avoir été quittes si facilement. Les villageois, qui avaient encombré les abords de l’auberge pour entendre ce qu’ils pourraient sur ce qui s’était passé à la séance, s’étaient tous dispersés. L’hôtelier, enfin, était en train de dîner, avec sa femme et sa famille, dans une petite salle très-confortable. Le digne aubergiste déposa son couteau et sa fourchette quand John entra dans la première salle, et il quitta son repas pour recevoir un visiteur aussi distingué.
— M. Hayward et M. Lofthouse sont dans le café : voulez-vous prendre la peine de venir par ici, monsieur ?
Il ouvrit la porte d’une chambre tapissée, meublée de tables en acajou et ornée d’une demi-douzaine de gravures coloriées représentant les courses de Doncastre, la grande course entre Voltigeur et Flying-Dutchman, ainsi que d’autres événements hippiques qui avaient eu une certaine célébrité. Le coroner était assis à l’extrémité d’une des longues tables, et Lofthouse se tenait debout près de lui. Dork, le constable de Meslingham, se tenait près de la porte, le chapeau à la main ; il avait l’air très-alarmé. Hayward et Lofthouse étaient tous les deux fort pâles.
Un coup d’œil rapide suffit à John pour voir tout cela et quelque chose de plus : une cuvette pleine d’eau teinte de sang et une feuille oblongue de papier mouillé qu’Hayward tenait pressée sous sa main.
