Londres sans laisser à qui que ce soit un mot pour dire où elle allait ? Qui est-ce qu’on a vu le matin du jour du meurtre, s’occupant des fusils et des pistolets de son mari, et d’autres que moi l’ont vue, et ces autres en témoigneront quand le temps viendra ? Qui est-ce ?
De nouveau il n’y eut pas de réponse. La mer courroucée se débattait encore plus difficilement sous l’habit de Prodder et ses poings serraient plus fortement, si cela était possible, le barreau de la chaise ; mais il ne prononça pas un mot. Il pouvait en arriver davantage encore, et il aurait pu avoir besoin de toutes les chaises de la chambre pour apaiser sa vengeance.
— Vous parliez justement, quand je suis entré il y a un instant, d’une jeune femme qui était en relation avec James Conyers, monsieur, — dit l’idiot se tournant vers Harrison, — une femme aux yeux noirs, disiez-vous. Aurait-elle pu être sa femme ?
Le marchand de chiens fut étonné et réfléchit quelques moments avant de répondre.
— Ma foi, elle était comme qui dirait sa femme, — dit-il à la fin, quoique avec répugnance.
— Elle était un peu au-dessus de lui, n’est-ce pas ? — demanda l’idiot. — Elle avait plus d’argent qu’elle n’en pouvait dépenser, hein ?
Le marchand de chiens regarda le questionneur.
— Vous savez qui elle était, je présume, — dit-il insidieusement.
— Je crois que je le sais, — murmura Hargraves. — Elle était la fille de M. Floyd, riche banquier de Londres ; et elle épousa notre maître pendant que son premier mari était encore en vie : et elle a écrit une lettre à celui qui est mort, pour lui demander un rendez-vous le soir du meurtre.
Le Capitaine jeta sa chaise loin de lui : c’était une trop pauvre arme pour assouvir sa vengeance, et d’un bond il courut sur l’idiot, saisit le misérable par le cou et le renversa sur une table remplie d’une masse de verres et de pots d’étain qui allèrent rouler dans les coins de la chambre.
