toriques, était maintenant la propriété d’un certain sir Philip Jocelyn, jeune et élégant baronnet, doué d’un joli visage, de jolis yeux francs et hardis qui avaient presque toujours une expression souriante, et d’une carrure puissante. C’était en outre un chasseur émérite, un cavalier consommé et infatigable, et un peintre amateur très-tolérable.
Sir Philip n’était pas ce qu’on appelle un homme transcendant. Il s’intéressait plus volontiers à un steeple-chase qu’à une brochure sur l’économie politique, fût-elle signée Stuart Mill. Il estimait que John Scott est un homme plus remarquable que Mac Culloch, et à son avis Manton l’armurier ne le cédait qu’au docteur Jenner comme bienfaiteur de l’humanité. Il préférait les œuvres de feu M. Apperley à la dernière idylle du lauréat ; et il était très-facilement déconcerté dans une petite conversation quand à dîner il se trouvait avoir une femme pour voisine, et alors il était « profondément, sombrement et magnifiquement interloqué. » Malgré cela notre jeune baronnet n’était pas un niais, en dépit de ses propensions de sportsman. De temps immémorial, les Jocelyn étaient passés maîtres en fait d’équitation et avaient inventé la précision du tir le jour de la découverte des armes à feu. Sir Philip était un chasseur, mais il ne chassait pas jusque dans ses rêves, et il eût préféré de beaucoup sa femme à son cheval. Jusqu’alors il n’avait que peu ou point songé à la future lady Jocelyn. Il avait une idée vague qu’il se marierait quelque jour, ainsi que les autres Jocelyn, et qu’il vivrait heureux avec sa femme comme ses ancêtres avaient vécu avec les leurs, à l’exception d’un certain Hildebrand Jocelyn qui, à une période reculée du moyen âge, avait, à ce que disait la légende, jeté sa légitime épouse par la fenêtre dans la cascade, et cela sous un prétexte futile. L’histoire ajoutait que ce même Hildebrand s’était creusé
