Le cocher avait froid et était de très-mauvaise humeur ; mais, comme il était très-désireux de retourner à Shorncliffe, il partit rapidement.
Clément se tenait dans la voiture, la glace baissée ; le vent lui soufflait violemment au visage, et il cherchait anxieusement Margaret.
Mais il arriva à Shorncliffe sans avoir pu la rejoindre, et la voiture passa sous la lourde arcade, sous laquelle les fougueuses diligences avaient roulé dans des temps à jamais passés.
— Elle doit être arrivée à la maison avant moi, — pensa le jeune homme ; — je vais la trouver en haut avec ma mère.
Il monta et se dirigea précipitamment vers la grande chambre à la fenêtre cintrée. La table, au milieu de la pièce, était préparée pour le dîner, et Mme Austin somnolait dans un grand fauteuil, près du feu, avec le journal du pays qui était tombé sur ses genoux, quand elle s’était endormie. Les bougies étaient allumées ; les rideaux rouges étaient tirés devant la fenêtre, et la chambre présentait un aspect très-confortable ; mais Margaret n’y était pas.
La veuve se réveilla en sursaut en entendant la porte s’ouvrir, et au bruit des pas précipités de son fils, elle s’écria :
— Eh bien ! Clément, comme vous venez tard ! Il me semble que je suis là assise à ruminer depuis deux bonnes heures ; et on a remis du charbon au feu trois fois depuis que la table a été préparée pour le dîner. Qu’avez-vous donc fait, mon cher enfant ?
Clément regarda autour de lui avant de répondre.
— Oui, je suis bien en retard, ma mère ; je le sais, — dit-il ; — mais où est Margaret ?
Mme Austin regarda son fils fixement avec de grands yeux tout grands ouverts lorsqu’il lui fit cette question.
