LE DOCTEUR
Philippe s’étendait dans le lit douteux de la Maureault, lorsqu’il entendit frapper à la porte. On le relançait jusque-là. Une crainte le prit au ventre : on l’arracherait de là, on l’enverrait dans quelque sanatorium.
Ce ne fut qu’une grosse tête grise, une barbe d’une semaine qui parut :
— Aussi bien me présenter moi-même, puisque nous allons vivre ensemble… Docteur Marquette…
— Bonjour, docteur.
Le docteur Marquette, sans plus de façons, entrait dans la chambre…
— Dieu qu’il fait chaud chez vous… Rabelais dirait que vous êtes brouillé avec l’air substentifique…
Et le docteur, sans demander la permission, ouvrit toutes grandes les fenêtres :
— On ne boirait pas dans le verre d’un autre, mais on respire l’air sale…
Le docteur souriait, d’un sourire péremptoire :
— Je suis grondeur, mais je suis gai, vous savez. C’est parce que Molière était triste qu’il se moquait des médecins ; Rabelais était médecin, et il était gai… Vous connaissez Rabelais ? Picrochole, Jean des Entommeures, le torche-cul !
