Croyez, et ne raisonnez pas. C’est absurde. Toute la raison humaine se révolte contre cette théorie aveugle qui fait des hommes des automates.
Je respecte toutes les convictions, quand elles sont des convictions, et non des idées imposées qui rejettent l’examen.
Un homme est un être intelligent et raisonnable. Voilà ma croyance.
Je n’aime pas à me poser en victime. C’est un rôle qui, lorsqu’il n’est pas sacré, est ridicule. Il y a tant de charlatans qui l’ont exploité de nos jours que, vraiment, on est tenté de lui préférer celui de bourreau.
Mais voici des petits faits que je trouve de nature à me faire inscrire dans le martyrologe, bien plus que si j’avais passé dix ans, une jambe sur une colonne, à me faire nourrir par des corbeaux, comme les saints stylites.
J’employais un petit garçon à mon bureau. Cet enfant avait été à l’école des Frères, mais il ne savait pas lire. J’avais une peine infinie à lui faire déchiffrer quelques lignes.
Il était payé grassement et bien traité, ce en quoi il différait des zouaves pontificaux.
Un beau jour, il se sauve au moment où j’avais le plus besoin de lui.
Deux jours après, sa mère vient chez moi entrer dans des explications. Ces explications consistaient à me dire qu’on lui avait formellement défendu de laisser vendre la Lanterne à son fils. C’était plus que satisfaisant, et je m’inclinai.
Mais d’où venait cette défense ?
En Canada, il n’y a plus qu’une classe d’hommes qui défende et ordonne ; ce sont les prêtres. Les juges eux-mêmes, parlant au nom de la loi, ont perdu cette attribution, comme on l’a vu la semaine dernière dans l’affaire du shérif.
Je compris donc de suite que j’avais affaire à l’énorme Puissance, dont un des plus formidables moyens est d’épouvanter la conscience d’une pauvre femme du peuple, ignorante, et d’obliger un petit garçon à quêter plutôt qu’à gagner honnêtement sa vie.
J’engageai de suite un autre enfant et lui donnai des Lanternes à vendre.
Une heure après il revenait chez moi tout ému, tout bouleversé.
Ah ! Monsieur, me dit-il, j’en ai eu une râclée, allez. J’ai bien rencontré mon confesseur, M. F…, de l’évêché, qui m’a dit : « Qu’est-ce que tu fais là ? Qu’est-ce que ce papier ? Des Lanternes ! Comment, tu vends des Lanternes ! Va-t-en vite brûler ça ; que je ne t’y reprenne plus. »
Et de deux.
