seulement il est bon, tendre, dévoué, délicat, sentimental, généreux, spirituel, galant, empressé, mais il ignore ce vice qui entache la plupart des hommes : la pipe ! Mon mari ne fume pas !…
Un homme qui ne fume pas… Je restai songeuse, tandis que ma petite amie continuait la description de son fiancé. Bah ! que lui importait que je l’écoutasse ou non, l’essentiel, c’était qu’elle entendît l’écho de sa voix bercer sa pensée.
Et je me mis à broder sur ce thème d’étranges fantasmagories. Un mari qui ne fume pas… Ma pensée en verve de fantaisie se mit à voyager en pays de cocagne, où l’air, les parfums, la rosée, tout était sucré. Dans un bosquet d’arbres candis, une petite maison proprette, rangée, ornée, s’ouvrait en bonbonnière, avec un petit homme en sucre et une petite femme en nanan. Le petit homme et la petite femme se regardaient tendrement dans les yeux, en fondant un peu chaque jour, à la chaleur d’une uniforme tendresse… C’était à croquer !
J’ai une faiblesse, un homme pour vrai, un pur descendant des vieux Canadiens, doit avoir le gosier assez bien doublé et le cœur assez solidement accroché dans la poitrine pour pouvoir tirer quelques bouffées de bon tabac du pays sans s’évanouir comme une pensionnaire. Ou bien, la jeune génération est atteinte de névrose, son sang pâle ne peut plus activer la poussée des dévouements généreux qui font les bons citoyens et les grands hommes. Cette décadence physique serait le symptôme d’une dépression morale encore plus à redouter ?…
