l’infamie qu’elle traînera à jamais ! La fleur de lys est rayée du code pénal, mais la société vengeresse, plus cruelle, l’a gardée dans ses traditions, outrepassant ses droits, car elle marque les innocents de l’infamant stigmate du vice !
Quelques minutes plus tard, je revis notre garçonnet, le nez appuyé sur une barrière, surveillant dans un enclos quelque intéressante partie de moine. Ses yeux pétillaient de plaisir, mais il n’osait entrer, poussant de gros soupirs… Il avalait, avalait ; on sentait son cœur gros.
Il ne pleurait point pourtant.
La partie continuait, turbulente, les gamins se chamaillaient.
— C’est à moi !
— Tu as triché !
— Non, te dis-je.
— Ma grande conscience du bon Dieu !
— Menteur, voleur !
L’enfant tressaillit et pâlit à cette épithète de voleur et s’enfuit de toute la vitesse de ses petites jambes. Je compris la soudaine maturité de cette âme d’enfant, brûlée par l’ardeur d’un soleil incendiaire, et pourtant Victor Hugo a chanté.
La douleur est un fruit. Dieu ne le pas croître
Sur la branche trop faible encor pour le porter.
Ah ! ce soir, rendu dans son petit lit, quand le baiser de la mère aura effleuré ses yeux, qu’on croirait endormis sans un frémissement des paupières, quand les derniers craquements du vieil escalier l’auront averti de la disparition de la sainte qui, chaque soir, fait joindre ses mains pour la sainte prière, la tête enfoncée dans l’oreiller, oh ! comme il sanglotera éperdument. Dans l’obscurité de la chambre, dans les ténèbres envahissant son intelligence, surgiront des monstres prêts à sauter sur lui pour le dévo-
