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la criminelle Alilat, la mort faisait pénétrer en lui des sentiments aussi purs, aussi incorruptibles que leurs feux.
Et il continuait à exiger d’Alilat qu’elle reposât
sur sa poitrine, parée, alourdie de toutes ces gemmes.
Seulement ainsi, il pouvait dormir, baigné d’une moiteur
délicieuse qui était déjà le néant, et qu’il prenait pour
le calme. Ces sommeils, aimés comme des bienfaits, le
laissaient chaque jour plus épuisé dans son âme et plus
lucide dans la divination d’un monde moral que sa
fruste violence d’homme
de guerre n’avait ja-
