la nuit, en traversant des bois qui peuvent être infestés d’Américains…
— Mais, babiche ! à qui la faute, père François ?
Il y a quatre heures que vous êtes muet comme une cruche de sirop, et trois heures que vous dormez comme une marmotte !
À la fin des fins, ça m’embêtait de veiller et de parler tout seul, et je me suis endormi à mon tour… Vous étiez pourtant bien joyeux et bien jaseur en partant de Montréal ; puis, crac ! vous avez fermé votre boîte parce que deux p’tits polissons vous ont dit que votre fille était muette… Mais, dites donc, père François, est-ce vrai, ça, que votre fille est muette ? Je vous croyais encore garçon comme moi, par exemple…
— Mais je n’ai ni fille ni garçon, mon cher Philippe, puisque je suis célibataire.
— Ha bien ! c’est ce que je pensais. Mais, alors, pourquoi avez-vous paru mécontent en entendant dire à ces muscadins : votre fille est muette ? S’ils avaient dit ça à mon adresse, je leur aurais répondu qu’ils mentaient comme des arracheurs de dents, car je sais bien que ma fille — je veux dire celle que je vas voir — n’a pas la langue dans sa poche…
En effet, vous ne savez pas ça, vous, père François, que je fréquente Melle Jacqueline, la cuisinière de M. Normandeau ?
