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les aspirations
Et je fixais, rêveur, l’outil héréditaire,
Qu’Adam dut inventer au sortir de l’Éden,
Et que le dernier homme et le dernier gramen
Verront fouiller le sein maternel de la terre.
Et, pendant que, les yeux sur le soc renversé,
Je suivais en esprit quelque vague fantôme,
L’instrument a paru tressaillir sur le chaume,
Un souffle caressant sur mon front a passé.
Et, vibrant aussitôt, comme un accord de lyre,
Douce comme le miel, pure comme le lait,
Une voix ― la charrue à ce moment parlait ―
M’a dit des mots que seul le barde peut traduire :
— De mon coutre luisant je déchire le pré,
Qui frémit comme un sein ouvert par la mitraille.
Aux obstacles je livre une rude bataille,
Et je tue à regret le beau genêt doré.
