— Vous parlez très bien pour eux, dit Eden.
Murrel sourit amèrement. La mode était lancée, il constatait tous les signes d’un changement d’atmosphère autour du syndicaliste. Il entendit même la phrase traditionnelle qui adoptait définitivement le nouveau venu : la voix de Lady Boole murmurait :
— … Tous les jeudis, nous serons charmés…
Murrel tourna les talons et alla vers le coin où Olive était assise. Elle surveillait la scène, les lèvres serrées, et ses yeux noirs étaient dangereusement brillants. Il l’interpella sur un ton de délicates condoléances :
— J’ai peur que notre bonne farce se retourne contre nous, dit-il. Nous croyions avoir affaire à un ours, et on en a fait un lion.
Elle leva les yeux et elle eut soudain un sourire éblouissant et bien déconcertant :
— Il les a culbutés comme des quilles, n’est-ce pas ? s’écria-t-elle, et il n’a même pas eu peur du vieil Eden !
Murrel la regarda de haut avec une perplexité nouvelle.
— Voilà qui est bizarre, dit-il. Vous semblez toute fière de votre protégé ?
Il continuait de considérer le sourire indéchiffrable d’Olive ; et à la fin il dit :
— Évidemment, je ne comprends rien aux femmes. Personne ne les comprendra jamais. Mais si vous me permettez de vous le dire, ma chère Olive, je soupçonne fortement que vous vous payez ma tête !
Il s’éloigna. La réunion se dispersait déjà. Au moment où le dernier visiteur prenait congé, Murrel s’arrêta une fois de plus sous le porche conduisant au jardin et lança une flèche du Parthe :
