venu à imiter la grâce du petit chien. J’étais fier de ce tableau, où la grâce n’avait que faire. Il représentait un portrait, type de despotisme, d’astuce, d’ironie, de fausseté, de génie diplomatique. Au fond des yeux, l’esprit du mal étincelait. Glouboux crut peut-être reconnaître quelque fin villageois. C’était le portrait de Machiavel.
— Par qui ? s’écria aussitôt M. Fercy, jaloux déjà qu’un autre eût si bien retracé le type auquel il devait son nom et son mariage.
— Par le plus grand peintre moderne, répondit Francisque en se levant et en saluant M. Fercy, dont il y ait gloire d’être l’élève, — par le chef d’école que j’ai l’honneur de supplier en ce moment de daigner parfois m’éclairer de ses conseils…
Francisque, debout, avait le dos courbé devant M. Fercy, qui se leva à son tour, et, fier et ému, tendit la main au bohème en disant :
— Tout à vous, mon jeune ami.
Pendant qu’ils échangeaient une longue et chaude poignée de mains : « Ce n’est pas, pensait M. Jacquin, celui qui paraît le plus fier qui l’est le plus. »
