té, monsieur Glouboux, dit M. Fercy en trinquant avec lui. Savez-vous que votre admiration naïve a pour moi plus de valeur que celle de nos savants critiques parisiens ? Ah ! vous ne comprenez pas ! Mon jeune ami, M. Francisque va vous expliquer cela.
En effet, Glouboux ne comprenait pas. Il était si ahuri qu’il en oublia même de boire. Francisque, dont le sang-froid était à toute épreuve, ne perdit pas pied. Il recommença, à l’usage de Glouboux ébaubi, et au grand plaisir de Julia, le récit qu’il avait fait à M. Fercy. M. Jacquin sauva son homme de paille en lui disant tout bas :
— Va-t’en, tu seras maire.
Incontinent, Glouboux vida son verre, en redemanda an autre, trinqua au hasard, prétexta une affaire qui le rappelait chez lui et se retira enfin.
En route il se disait : « Ont-ils perdu la raison ou suis-je fou ? » Rentré chez lui, il parla à sa femme du voyage qu’il venait de faire à Paris, et quand elle lui eut répondu qu’il n’avait pas quitté le village depuis l’exposition de 1855, il la crut folle à son four. Toute la nuit, il vit danser dans son cerveau des points d’interrogation.
