passé ; il revendiqua les droits éternels de l’amour.
— Vous avez tellement raison, reprit M. Fercy, qu’après vous avoir répondu comme doit le faire n’importe quel père en une circonstance pareille, je vais maintenant agir comme doit agir M. Fercy, père de Julia.
Et il appela sa fille.
Les premières paroles de M. Fercy avaient été si glaciales qu’en l’entendant appeler Julia, Henri éprouva la sensation que ressent le noyé qu’on arrache à la mort. Il aspira fortement ; il ouvrit de grands yeux. Il revivait puisqu’il espérait. La porte s’ouvrit. Julia parut. Elle s’était fait désirer assez de temps pour qu’on ne s’aperçût pas qu’elle avait écouté à la porte. M. Fercy lui répéta la conversation qu’il venait d’avoir avec le jeune homme et ajouta que, bien qu’il n’eût pas le courage de conseiller à sa fille d’attendre de longues années peut-être, il la laissait maîtresse de sa destinée. Ardemment, habilement, Henri fit de tendres allusions aux promesses qu’il avait reçues de Julia dans le bois de Saint-Paul et ailleurs. Il parla du serment qu’il avait prêté sur le lit de mort de son oncle ; il
