preuve de la plupart d’entre nous. Ce fut le diable qui le sauva.
Pour être sénateur, oh n’en était pas moins homme. Un sénateur même avait trente mille raisons, de plus que beaucoup de gens, d’être un homme parfaitement vicieux. M. de Bory était, de la tête aux pieds, fou d’une petite veuve qui, du cœur à l’âme, était poétique comme un rêve en deuil, ce qui la rendait un peu trop récalcitrante aux instances du vieillard. Le sénateur, cherchant, pour lui complaire, tous les moyens connus et inconnus, de devenir un sénateur poétique, eut tout à coup l’esprit traversé par un souvenir. Henri lui avait promis de lui dédier son volume de vers ; il écrivit au jeune homme pour avoir des nouvelles de ce volume. Le poëte, tout confus, vint épancher ses mésaventures dans le sein du sénateur, qui avait aussi les siennes :
— Ce n’est que cela, s’écria de M. de Bory ! Voici quinze cents francs. Dépêchez-vous d’être un auteur heureux.
Naturellement, Henri ne voulut accepter ces quinze cents francs que comme un prêt.
Le mois suivant, il portait à son bienfaiteur son cher ouvrage caressé pendant
