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Les Ribaud
ballottée déjà de la plus heureuse griserie à la déception la plus amère, que je n’ose plus ni croire ni espérer.
À quoi bon, d’ailleurs ? Y a-t-il un lendemain arrangeable à mon existence ?…
Qu’importe, tant que mon amour me restera, je combattrai, je m’y cramponnerai, et ce sera encore ma consolation, la seule que je puisse désirer peut-être, que de pouvoir aimer mon amour.
27 novembre, 37.
En effet, quatre heures, c’est le temps que mon vieil ami, l’abbé Michaudin, consacre au souvenir de ses ouailles défuntes ; autrement, je l’aurais bien retenu plus longtemps avec moi, mon brave curé.
