Philippe leur cria, d’une voix dont ils ne retrouvaient plus le son habituel : — Ce n’est rien, garçons, un malaise tôt dissipé. L’ascension reprit, angoissant davantage, à chaque effort du maître, les jeunes tailleurs de pierres. Visiblement, Philippe de Haume s’épuisait. C’était folie de ne point vouloir de secours. Mais connaissant le caractère vif de l’artiste, ils n’osaient bouger. Une fois encore, ils crurent que tout se devrait recommencer. L’ange était parvenu sur la pierre, mais à le dresser, Philippe eut la sensation qu’il allait tournoyer et s’abattre dans le vide. Il ne voulut pas s’avouer vaincu, reprit haleine et, d’une volonté têtue, soutint sa force défaillante. Tout étant prêt pour sa commodité, il parvint avec grande fatigue à maintenir debout l’ceuvre qui était sa fierté. Quand le dangereux ouvrage fut enfin terminé que l’ange aux ailes étendues emboucha sa trompette au-dessus de la cité, Philippe de Haume s’écria Alleluia ! » en agitant son bonnet. Du même cri, ses élèves répondirent. Mais le maître revenu près d’eux, ils remarquèrent, sans oser se le dire, que ses yeux paraissaient hagards, dans un visage soudainement pâli. Tous quatre redescendirent. Le mutisme de Philippe de Haume leur serrait le cœur d’une inquiétude mal définie. A un tournant de l’escalier de la tour qui formait un palier triangulaire où se voyait gravée la marque - 136
