— Nick sait tout. Content de vous voir, Michel ; j’espère que nous vivrons en bons amis. Ici, là, partout.
— Vraiment, vraiment ! le diable me brûle, si je me soucie d’une telle société. Vieux Nick est donc votre nom ?
— Vieux Nick, jeune Nick, long Nick, c’est tout un. Je ne fais pas de différence ; appelez-moi, je viens.
— Oh ! vous êtes adroit : le diable m’emporte si vous ne venez pas sans qu’on vous appelle, ou bien vous n’êtes pas de la famille de votre père. Demeurez-vous dans les environs, maître Nick ?
— Je demeure ici, là-bas, dans la hutte, dans les bois, partout ; cela ne fait pas de différence pour Nick.
Michet fit un ou deux pas en arrière, tenant les yeux fixés sur son interlocuteur, car il s’attendait à voir s’opérer en lui quelque soudain et prodigieux changement ; il se croyait en présence du diable en personne. Lorsqu’il crut avoir pris une position favorable à une vigoureuse défense ou à une prompte retraite, il reprit un peu de cœur et poursuivit son dialogue.
— S’il vous est indifférent d’avoir une demeure, pourquoi ne pas rester chez vous, et laisser le monde porter ces manteaux et ces paquets de madame à la maison où elle est entrée ?
— Nick vous aidera. Il a porté plus de cent fois les affaires de la squaw.
— De la… quoi ? Est-ce à madame Willoughby que vous donnez ce nom barbare ?
— Oui, la femme du capitaine, la maîtresse squaw. J’ai porté pour elle des paquets, des paniers, mille fois.
— Que le ciel me préserve de tant d’atrocités et de tant d’impudence ! dit l’Irlandais en déposant les manteaux et les paquets, et en regardant l’Indien avec indignation. A-t-on jamais entendu un tel menteur ! Maître Nick, madame Willoughby ne souffrirait pas qu’un être comme vous touchât l’extrémité de ses vêtements. Vous n’auriez pas le droit de marcher dans le même sentier qu’elle, encore moins de porter ses paquets. Vous êtes un fameux menteur, vieux Nick, j’en réponds du fond de mon cœur.
— Nick grand menteur, répondit l’Indien en souriant ; car sa réputation à cet égard était si bien établie qu’il ne voyait pas la nécessité de le nier. — Qu’importe ? mentir est quelquefois bon.
— En voilà bien d’une autre ! Oh ! vilain animal ! j’ai bonne envie de vous tomber dessus et de voir ce qu’un honnête homme
