appels, derrière moi, me font tourner la tête.
― Pst ! pst ! petit, écoute donc un peu.
Une femme vêtue en paysanne, me fait des signes, de la porte de la ferme. Je la reconnais ; c’est la femme de Dubois. J’approche.
― Que me voulez-vous, madame ?
― Où vas-tu si vite que ça ? Chez ton grand-père, au moins ?
― Oui.
Elle se campe devant moi et, clignant de l’œil :
― Alors, c’est que la vieille est claquée ?
― Quelle vieille ?
― Eh ! ta tante, donc ! la dame du Pavillon ! Petit malin, va ! Comme si on ne connaissait pas vos affaires !
Je reste tout interloqué. Cette femme se moque de moi, c’est clair.
― Madame, vous n’êtes guère polie. Dans tous les cas, si vous vous intéressez à ma famille, apprenez que ma tante Moreau n’est pas morte.
― Si je m’intéresse !… Petit bandit !…
La femme de Dubois a sauté sur moi et, m’attrapant par ma cravate ― une belle cravate bleue toute neuve ― :
