plutôt nous ensevelir ensemble sous ses ruines !
Quand il revint à Balbianino, il trouva ses soldats occupés à un jeu bien digne de leur ignorance : ils tiraient à la cible sur les statues de saints. J’ai vu la marque de leurs balles ; elle y est encore, et un saint Augustin a eu le bras cassé.
— Mon commandant, un prisonnier, dit le chef de poste.
— Où est-il ?
— Ici, dans cette vieille église.
— Qu’on l’amène. C’est un Italien ?
— Oui, mon commandant.
— Et il s’appelle ?…
— Le comte Dandolo, dit une voix grave.
— Et Andrea, pâle, ses habits en désordre, se présenta debout sous la porte.
Armand devint plus pâle que lui.
— Ah ! c’est vous ? dit-il.
— C’est moi. Vous savez ce que je viens faire, qui je viens chercher ici ?
— Oui… oui… qui vous venez chercher… je sais…
— J’espère que vous allez donner des ordres pour qu’on me rende ma belle-sœur, mes gens.
— Votre belle-sœur ?… vos gens ? certainement, quand vous voudrez.
— À l’instant même. Où est madame Dandolo ?
— Peu m’importe ce que vous en penserez, s’écria
