et des brasseries littéraires. Son directeur, petit homme court, joyeux, spirituel, rose et rond, s’appelait Delvaille, autant que je me rappelle, et signait Delbrecht trouvant sans doute ce nom plus joli. Delvaille ou Delbrecht, comme il vous plaira, avait provoqué Rochefort. Rochefort aurait souhaité le pistolet, non qu’il fût un tireur bien terrible, seulement il avait quelquefois gagné des macarons dans les foires ; quant à l’épée, ni de près ni de loin il ne se souvenait d’en avoir jamais vu. Delvaille, en sa qualité d’offensé, avait le choix des armes et prit l’épée. — « C’est bon dit Rochefort, je me battrai à l’épée. » On fit la répétition du duel dans la chambre de Pierre Véron. Rochefort consentait bien à être tué, mais il ne voulait pas paraître ridicule. Véron avait donc fait venir un grand diable de sergent-major aux zouaves, coupé en deux depuis à Solferino, et fort expert en fait de saluts, d’attitudes et de belles manières à la mode dans les salles d’armes de casernes : — « Après vous… — Je n’en ferai rien. — Par obéissance. — Faites, monsieur. » Au
