vrit doucement, la silhouette de Léon s’encadra sur le fond plus clair du corridor.
— Tu ne veux rien ?… chuchota-t-il.
— Non… dit Isabelle d’une voix mourante.
Et, comme il s’était approché sur la pointe des pieds pour l’embrasser, elle sentit sur sa joue le frôlement de sa moustache, et elle le détesta.
Il était sorti de la chambre.
— C’est l’autre, que j’aime ! C’est l’autre !… se révolta la petite Chardier.
Elle eut le frisson en songeant à ce que cet amour comportait. Elle se vit dans le pavillon clandestin, décor semblable, sans doute, à celui du jardin d’hiver qu’elle connaissait. Parmi les coussins, le marquis la possédait… Et cette image la fit, dans le clair-obscur, rougir toute seule jusqu’aux cheveux. Puis la voix distinguée et suppliante du gentilhomme parla dans sa mémoire : « Ne me faites pas souffrir, dites, ne me faites pas souffrir… »
Isabelle éclate brusquement en sanglots. Le faire souffrir, lui ! Non, oh ! non ! Plutôt se donner à lui malgré la répulsion, pour que son corps de petite femme froide soit un cadeau plus beau, pour
