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NICOLAS NICKLEBY.

Newman leva les yeux, et se lécha les lèvres.

— Une chaise ? dit Arthur Gride. — Non, merci.

Arthur ouvrit la lettre d’une main tremblante, en dévora avidement le contenu, et la relut tant de fois, en poussant d’extatiques exclamations, que Newman crut nécessaire de lui rappeler qu’il était là.

— J’attends la réponse. — Ah ! c’est vrai ; oui, je l’avais presque oublié. Je vais écrire un mot ; je suis un peu… un peu troublé, monsieur Noggs. La nouvelle est… — Mauvaise ? — Non, monsieur Noggs, excellente. Asseyez-vous ; je vais chercher une plume et de l’encre, et écrire un mot de réponse. Je ne vous retiendrai pas longtemps, je sais que vous êtes un trésor pour votre maître, monsieur Noggs. Il parle quelquefois de vous en termes dont vous seriez étonné, et je dis toujours comme lui.

Gride, dans son empressement, avait laissé tomber la lettre. Curieux de connaître le résultat du projet qu’il avait involontairement découvert, Newman lut rapidement ce qui suit :

« Gride,

» J’ai revu Bray ce matin, et, comme vous l’aviez demandé, j’ai proposé de fixer le mariage à après-demain. Il ne s’y oppose pas, et tous les jours sont indifférents à sa fille. Nous irons ensemble ; venez me trouver à sept heures du matin. Je n’ai pas besoin de vous recommander l’exactitude..

» Jusque-là ne faites pas de visites à la jeune fille. Vous avez été la voir trop souvent : elle désire peu votre présence ; modérez pendant quarante-huit heures votre ardeur, et laissez-la avec son père. Vous ne servez qu’à détruire ce qu’il fait.

» Tout à vous,

 » Ralph Nickleby. »

Les pas de Gride se firent entendre au-dehors. Newman remit la lettre à terre, la foula du pied pour l’y maintenir, regagna sa chaise, et prit un air d’indifférence et de distraction. Arthur Gride aperçut la lettre, la ramassa, et, s’asseyant pour écrire, regarda Newman Noggs, qui contemplait la muraille avec une fixité si remarquable, qu’Arthur en fut tout alarmé.

— Voyez-vous quelque chose de particulier, monsieur Noggs ? demanda Arthur. — Je ne vois qu’une toile d’araignée, dit Newman. — C’est là tout ? — Non ; il y a une mouche dedans. — Il y a ici beaucoup de toiles d’araignée, lui fit observer