ils se portent à merveille, sauf deux qui sont morts la semaine dernière, et le petit Richard qui est malade.
— Est-ce qu’il ne va pas mieux ? » demanda le bedeau.
Mme Mann hocha la tête.
« C’est un enfant qui a de mauvaises dispositions, une nature vicieuse, un caractère rebelle, ajouta M. Bumble d’un air courroucé. Où est-il ?
— Je vais vous l’amener à l’instant, monsieur, répondit Mme Mann. Richard ! Richard ! arrivez vite. »
Elle trouva bientôt l’enfant, lui fit mettre la figure sous la pompe, et l’essuya avec sa robe ; puis il comparut devant l’imposant M. Bumble.
Il était pâle et maigre ; il avait les joues creuses, et de grands yeux brillants. Le misérable uniforme de la paroisse, cette livrée de la misère, flottait sur son corps débile, et ses petits membres étaient rabougris comme ceux d’un vieillard.
Tel était le pauvre enfant qui tremblait sous le regard de M. Bumble, sans oser lever les yeux, et craignait d’entendre la voix du bedeau.
« Voulez-vous bien regarder monsieur, entêté que vous êtes ? » dit Mme Mann.
L’enfant leva timidement la tête, et ses yeux rencontrèrent ceux de M. Bumble.
« Eh ! bien, enfant de paroisse, qu’y a-t-il pour votre service ? demanda M. Bumble en prenant, fort à propos, un ton goguenard.
— Rien, monsieur, répondit celui-ci d’une voix tremblante.
— Je le crois bien, dit Mme Mann après avoir ri de tout son cœur de la saillie du bedeau. Vous n’avez besoin de rien, je pense.
— Je voudrais bien… balbutia l’enfant.
— Comment ! interrompit la femme ; vous allez dire que vous avez besoin de quelque chose, petit misérable ?
— Un instant, madame Mann, un instant ! dit le bedeau en levant la main d’un air d’autorité. Que demandez-vous, monsieur ?
— Je voudrais bien, balbutia l’enfant, que quelqu’un consentît à m’écrire quelques mots sur un morceau de papier, à le plier, à le cacheter et à le garder quand je serai sous terre.
— Que veut dire par là cet enfant ? s’écria M. Bumble sur
