L’autre retourna la tête vers lui.
— Le sous-lieutenant… d’artillerie… vous savez ? bégaya-t-il, la langue lourde.
— Quoi ? cria Veltchaninov, tout tremblant.
— C’est lui, le père ! Cherche-le… pour l’enterrement.
— Tu mens ! hurla Veltchaninov, dans une rage folle. Canaille !… je savais bien que tu me servirais cela !
Hors de lui, il leva le poing sur la tête de Pavel Pavlovitch. Encore un moment et il allait l’assommer, peut-être ; les femmes poussèrent des cris perçants, et s’écartèrent, mais Pavel Pavlovitch ne broncha pas ; sa figure se contracta tout entière dans une expression de méchanceté sauvage et basse.
— Tu sais, dit-il d’une voix ferme, comme si l’ivresse l’avait quitté, tu sais ce que nous disons en russe ? (Il prononça un mot qui ne peut s’écrire.) Voilà pour toi ! Et maintenant, déguerpis, et vivement !
Il se dégagea des mains de Veltchaninov si violemment qu’il faillit tomber tout de son long. Les femmes le soutinrent et l’emmenèrent très vite, en le traînant presque. Veltchaninov ne les suivit pas.
Le lendemain, à une heure, arriva chez les
