entendre, le chasseur jeta une poignée de poudre, une bourre dans son arme et quelques grains de plomb, il était temps, la mère d’ours, énorme, monstrueuse, s’élançait sur lui, la gueule ouverte ; mais cette gueule se refermait à l’instant sur le canon et le coup de fusil : la bête mourait, pendant que Joessin rechargeait son arme encore pour abattre, lentement cette fois, mais gardant encore sur sa tête pesante le gros chaudron de fer, pour tuer un dernier ourson grimpé au faite d’un sapin.
« Jésus mon maître, grommela le bonhomme, je vais monter la côte en deux voyages avec tout ce drigail, le chaudron aussi : mais je laisserai ça là ; petit Pierre et Moise les prendront là. »
Si, pour l’instant on tourne à gauche, au « seurouet », en montant, on trouvait deux maisons, à quinze et vingt arpents du chemin de ligne, au bord de la savane, encore celles du père Barthel et de Baptiste Frédéric Faust avant le re-
