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pas sacrifié ton repos ; ne t’avoir pas tendu, toute saccagée, ma jeunesse ?
Mon amour me brûle de plus profondes, mais non de plus cuisantes ardeurs que ce nouveau mépris de moi-même. Avoir à la place des oreilles, de chaque côté de la tête, ce mot « Lâche, lâche ! » bruit de fusillade ; balles perdues ; intolérable attente du coup mortel…
* * *
N’avais-je donc rien à t’opposer ni à t’offrir ?
Je t’aurais offert plus que le bonheur, plus que la paix de ta vie : le combat avec moi.
Un désespoir qui nous unisse, qui nous fonde plus épaissement que ni la honte, ni la déflagration barbare du plaisir.
* * *
J’aurais dû te forcer à me manquer pour me forcer à te punir.
