— Sire, je ne m’en suis pas même informée.
— Pourquoi cela ?
— Dame ! vous conviendrez, sire, que ce serait mal séant de ma part.
— Mais alors, s’écria le roi, si vous ne m’en voulez point de cela, de quoi m’en voulez-vous ? car enfin, il s’agit d’être juste en ce monde.
— Je ne vous en veux pas, sire.
— Cependant, puisque vous êtes fâchée.
— Je suis fâchée, oui, sire ; quant à cela, c’est vrai.
— Mais de quoi ?
— D’être un pis-aller.
— Vous, grand Dieu !
— Moi ! oui, moi ! la comtesse du Barry ! la jolie Jeanne, la charmante Jeannette, la séduisante Jeanneton, comme dit Votre Majesté ; oui, je suis le pis-aller.
— Mais en quoi ?
— En ceci que j’ai mon roi, quand madame de Choiseul et madame de Grammont n’en veulent plus.
— Oh ! oh ! comtesse…
— Ma foi ! tant pis, je dis tout net les choses que j’ai sur le cœur, moi. Tenez, sire, on assure que madame de Grammont vous a souvent guetté à l’entrée de votre chambre à coucher. Moi, je prendrai le contre-pied de la noble duchesse ; je guetterai à la sortie, et le premier Choiseul ou la première Grammont qui me tombera sous la main… Tant pis, ma foi !
— Comtesse ! comtesse !
— Que voulez-vous ! je suis une femme mal élevée, moi. Je suis la maîtresse de Blaise, la belle Bourbonnaise, vous savez.
— Comtesse, les Choiseul se vengeront.
— Que m’importe ! pourvu qu’ils se vengent de ma vengeance.
— On vous conspuera.
— Vous avez raison.
— Ah !
