— Je ne le crois pas, cela remue.
— Est-ce un homme ou une femme ?
— Je ne sais trop. J’y vois fort mal.
— Tiens, cela salue.
— Alors ce n’est pas un mort.
Et Richelieu à tout hasard leva son tricorne.
— Eh ! mais, comtesse, dit-il, il me semble…
— Et à moi aussi.
— Que c’est Son Éminence le prince Louis.
— Le cardinal de Rohan en personne.
— Que diable fait-il là ? demanda le duc.
— Allons voir, répondit la comtesse. Champagne, à la voiture brisée, allez.
Le cocher de la comtesse quitta aussitôt la route et s’enfonça sous la futaie.
— Ma foi, oui, c’est monseigneur le cardinal, dit Richelieu.
C’était en effet Son Éminence qui s’était couchée sur l’herbe, en attendant qu’il passât quelqu’un de connaissance. En voyant madame du Barry venir à lui, il se leva.
— Mille respects à madame la comtesse, dit-il.
— Comment, cardinal, vous ?
— Moi-même.
— À pied ?
— Non, assis.
— Seriez-vous blessé ?
— Pas le moins du monde.
— Et par quel hasard en cet état ?
—Ne m’en parlez pas, madame : c’est cette brute de cocher, un faquin que j’ai fait venir d’Angleterre, à qui je dis de couper à travers bois pour rejoindre la chasse, et qui tourne si court qu’il me verse, et en me versant, il me brise ma meilleure voiture.
— Ne vous plaignez point, cardinal, dit la comtesse ; un cocher français vous eût rompu le cou, ou tout au moins brisé les côtes.
— C’est peut-être vrai.
— Consolez-vous donc.
